lozeau

Je continue la tradition du Poème du Mardi, un rendez-vous que j'apprécie beaucoup, en souvenir de Lady Marianne, avec des pensées d'amitié...

J'ai choisi un poème qui me ravit car il célèbre un être merveilleux et tellement indispensable à la Vie : la Fleur... Muse des Cœurs, Ardente Inspiratrice, Enchanteresse qui exalte nos émotions !

J'illustre ce poème avec avec des « Messagères » butinées avec passion dans la Nature et dans la Ville, sous la caresse des saisons...

La Messagère

La fleur, exquise messagère,

En son petit cœur rose ou bleu

Qu’embaume une senteur légère,

Enferme l’infini d’un vœu.

Frissonnante dans sa corolle,

La fleur, ce vivant billet doux,

Exhale en parfum la parole

Dite, en tremblant, du fond de nous...

Parfois, sous le poids chaud d’une âme,

Meurtrie, elle se penche et meurt…

Il faut être poète ou femme

Pour ne pas accabler la fleur.

Seule, une phrase délicate

Brûle en elle comme un encens;

Mais son âme fragile éclate

Sous le fardeau des mots pesants.

Pour épargner sa grâce fine,

Confions-lui le rêve aimé

Dont l’émoi subtil se devine,

En un soupir, sans l’exprimer...

Albert Lozeau

Albert Lozeau (1878-1924) est un auteur québecois que j'apprécie beaucoup et dont j'avais présenté un poème (La Girouette), il y a quelques mois.

Au Québec, Albert Lozeau (1878-1924) est perçu comme un monument de la littérature poétique. Artiste sensible et profondément humaniste, il naquit à Montréal, aima les études et fut hélas atteint, à l'âge de treize ans, d'une arthrose de l'épine dorsale due à la tuberculose. Les années passèrent et sa maladie empira. Quand il eut 18 ans, il fut dans l'incapacité de se tenir debout et donc de marcher. Il resta tout le reste de son existence alité ou derrière sa fenêtre, à observer la Nature, le Ciel, les couleurs changeantes des Saisons.

Il développa une âme poétique des plus subtiles et il écrivit, de tout son être, en laissant s'aventurer son esprit au dehors...

Une messagère dans l'espace urbain...

Et d'autres messagères de nos pensées vagabondes et de nos espérances précieuses...

Et pour nous porter bonheur...

Bien affectueusement, chers Aminautes !

Je continue la tradition du Poème du Mardi, un rendez-vous que j'apprécie beaucoup, en souvenir de Lady Marianne, avec des pensées d'amitié...

J'aime hisser mon regard dans le ciel, à la crête des toits, au-dessus des maisons et quand je rencontre des girouettes, je m'amuse à imaginer le vent, devisant avec ces créations de métal ou de bois, voire de tissu et de papier collé... Aussi, ai-je beaucoup apprécié ce poème, signé d'un auteur québecois, Albert Lozeau (1878-1924).

La Girouette

« La girouette au bout du pignon tourne au vent ;

Et selon que le vent la caresse ou la fouette,

Plus ou moins vite, on voit, tourner la girouette,

Sa pointe en tous les sens et sans cesse en avant.

Du nord au sud, de l'est à l'ouest, elle vire

En décrivant un rond qui s'efface dans l'air ;

Parfois, elle s'arrête, et de son doigt de fer

Désigne longuement un objet qui l'attire.

La girouette oscille et fait un demi-tour,

Elle hésite, on dirait qu'elle a peur de l'espace ;

Elle se meut de droite à gauche au vent qui passe :

Attentive, elle écoute et regarde alentour.

Voici que tout à coup un souffle la bouscule ;

Elle tourne, et s'arrête encore brusquement,

Comme prise soudain d'un grand étonnement...

Puis, recommence son manège minuscule.

Je ne me moque point de ses tours et ses sauts,

Ainsi qu'elle, mon coeur est une girouette ;

Le jour furtif l'émeut, l'agite et l'inquiète,

L'orientant toujours vers des rêves nouveaux.

Il lui montre à plein ciel les bonheurs qu'il envie,

Mais il ne lui permet jamais de les goûter ;

Lui dont le seul désir serait de s'arrêter,

Il tourne, hélas ! il tournera toute la vie !... »

J'aime les girouettes et également beaucoup les petits moulins à vent...

Au Québec, Albert Lozeau (1878-1924) est perçu comme un monument de la littérature poétique. Artiste sensible et profondément humaniste, il naquit à Montréal, aima les études et fut hélas atteint, à l'âge de treize ans, d'une arthrose de l'épine dorsale due à la tuberculose. Les années passèrent et sa maladie empira. Quand il eut 18 ans, il fut dans l'incapacité de se tenir debout et donc de marcher. Il resta tout le reste de son existence alité ou derrière sa fenêtre, à observer la Nature, le Ciel, les couleurs changeantes des Saisons.

Il développa une âme poétique des plus subtiles et il écrivit, de tout son être, en laissant s'aventurer son esprit au dehors. La Girouette du poème que j'ai choisi résonne donc, de manière très particulière, au creux de sa vie. Elle évoque les mouvements qu'il ne pouvait accomplir...

Belles pensées pour vous chers Aminautes !

Bien affectueusement...